Muy pronto, Kirikou, el niño de las preguntas, quiso saber por qué Karaba era tan malvada y marchó de su aldea en busca de respuestas. Lo hizo viajando en un zorro invisible que lo llevó más lejos de lo que había ido cualquier miembro de su comunidad. Habló con animales sabios, escuchó los sueños del viento y buscó entender la maldad de la temida hechicera. Todos callaban pero él siguió preguntando:
-¿Por qué Karaba es malvada? —preguntaba a todos.
-Porque así son las brujas, decían.
Pero Kirikou sabía que aquello no era así. Es fácil engañar a los ojos.
Un día, Kirikou descendió por una grieta en la tierra hacia un lugar donde las piedras se transformaban en pensamientos conforme las pisabas. Allí vivía el abuelo eterno, una conciencia envuelta en trenzas de tiempo que lo esperaba sentado en un trono de raíces vivas y rodeados de flores de hibisco. El abuelo le reveló la verdad: Karaba no era malvada, solo estaba herida: ”Karaba lleva un hierro en su carne y ese dolor la consume”. La voz del abuelo sonó a trueno y a tambor.
Entonces Kirikou comprendió que no era maldad, era dolor. Era miedo y silencio de lo que sufría Karaba. Kirikou regresó a la aldea y enfrentó a la hechicera: no con armas, no con gritos, sino con compasión. Con pasos firmes y el corazón abierto, con el poder sereno de la ternura. La miró a los ojos, cosa que nadie había hecho hasta entonces. La miró más allá de su rabia, más allá de su dolor. Reconoció la herida en ella y, con cuidado, la tocó. Ella lloró y también lo hizo el cielo. Y la fuente brotó y el pueblo volvió a cantar.